Свист пролетающей стрелы...
Амур пульнул. Я увернулся,
Прикрыв подушкою тылы,
За печку как хорек метнулся.
Но полон у него колчан,
И стрелы с посвистом Эола
В меня летят. Я под топчан
Забился.... Не люблю пейнтбола.
Я тихий скромный человек.
К чему мне бешеные страсти?
Ведь прожил как-то этот век
Без этой дьявольской напасти.
Ну, да... Возможно, хорошо...
Любовный пыл, луна и вздохи…
Черпать эмоции ковшом...
А получать обратно крохи?
Нет-нет! Покорнейший слуга!
Увольте от сердечной муки!
В чертог любви моя нога
Не ступит. Пусть помру от скуки.
К чему? Так славно с коньячком
Сидеть с любимым эгоизмом,
Не шевелясь, дышать молчком
И слушать звуки организма,
И всё делить между собой,
Без этих жертв, докуки вечной.
Мой мир наполнен только мной
И всем прекрасно обеспечен.
Не надо на меня глядеть!
Прошу, гражданочка, идите!
Я не согласен умереть
От ваших глазок! Извините,
Я не Ромео и не Вертер,
Не Ленский. Даже не грузин.
"Пiду ли я дрючком пропертый,
Иль мимо пропурляет вiн…"
Давай, вали, сын Афродиты,
Собрав в колчан свои дрючки.
Чего таращишься сердито?
Мазила! Выпиши очки!
