Поэты ненавидят слово «роза».
К нему лишь горстка рифм им всем дана.
Поэты «парятся», пыхтят, как паровозы,
Но исчерпали они рифмы все до дна.
Но вновь поэт хватается за «розу».
Другим поэтам хочет доказать.
И вопреки сильнейшему склерозу,
Он рвётся миру рифму показать.
Но мозг, увы, не хочет слово «роза».
Отказ. Не станет рифмы он искать.
Поэт пьет сладкий чай, ведь в нем глюкоза.
Она поможет рифму подобрать.
И там и сям он ищет рифму «розе».
Мозг не помог, он ищет в словарях.
Он истощен, инфаркта есть угроза.
Поэт вдруг сник. Он будто бы впотьмах.
И вдруг, о чудо, он глядит на розу
И понимает — он не там искал.
Зачем стихи? Он перейдет на прозу.
От рифм безумья он совсем устал.
Мораль проста. Коль любишь слово «роза»,
Без устали ищи ей рифму ты.
Тогда произойдет метаморфоза,
И ты, поэт, исполнишь все мечты.
Пост скриптум. (Он для тех, кто любит розы).
Вам проще надо к розам подходить.
Создать объединения, колхозы.
Растить их и к флористам отвозить.
