ТРУД ПОЭТА

В навозе слов я роюсь, как петух.
Ищу зерно, а вдруг оно найдётся,
И ублажив изысканный ваш слух,
Созвучьем в сердце вашем отзовётся?
Каков итог? Поэма ль? Мадригал?
Алмаз сонета, огранённый тонко?
Сказал бы сразу, если б точно знал,
Что ела Муза – пегая бурёнка.
Набью амбары до высоких крыш,
Чтоб жизнь текла восторженней и круче…
Хохлатка, кыш! Да что же ты творишь?!
Вали-ка прочь с моей словесной кучи!