Былые дни как скальпелем листая,
Мы тонем в них… история простая…
Все хоть в городе чванливы и круты,
Втайне жаждут деревенской красоты.
Прошлым летом в дом впервой припрыг –
Не цыплёнок, не козлёнок, а мужик.
Куры квохчут, и коты в дуэт поют.
- Обрету, хозяйка, временный уют?
- Я Настёна.
- Просто Гена я для Вас.
- Вы с дороги. Дык испейте хлебный квас!
Не префект, не вор, не генерал.
Чхал частенько. Ночью не стонал.
Много выходил на двор – курить.
Знамо, каждого какой-то треплет прыть.
Спать порой нырял на сеновал.
По утрам подолгу не вставал.
Вперит взор в дождённое окно –
Да сосёт домашнее вино.
Враз поболе литра поглощал.
Припадал посля к пахучим щам.
Чай. По часу сушками трещал.
Про себя ни грамма не вещал.
Отхлебавши фирменный обед,
Старый брал в сенях велосипед;
И катил он в рощу, по полям…
Ждал от пуза, спал, один гулям.
Мужикам, похоже, не свистит.
Не гложёт его простой отит.
И глаза открыто говорят:
Не таскает он всех баб подряд…
…Щёки слёзны, как в росе трава.
Мокры от рыданья рукава.
Ты ведь женской лаской не богат, -
Настин взгляд иль не понятен, гад!?
Я бы к милому лебёдушкой плыла,
Чёрны кудри на груди твоей плыла.
Что ж ты, Гена, чебураший крокодил,
Близко к телу моему не подходил?
Не сыскать тебе подобную красу
В чистом поле, в буреломенном лесу, -
А торчит она в ухоженной избе.
Я ж судьбою предназаначена тебе…
… Снова лето. Скоро минет и оно.
Нынче вёдро. Растворила я окно.
Вдаль взираю, замираю у окна –
С чаркой Геной недопитого вина.
